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其实地上本没有路，走的人多了，也便成了路。
　　隔着一道门板周庭安隐隐接电话的动静传了进来，低沉的声音混在夜色里，因为隔着一道墙，混沌的听不清晰。
人群冲上去，死一批，又冲上去，又死一批，死去活来，唯独海琴烟在刀尖上跳舞，始终位于浪尖，始终没有死过。
我们的故事都像是掉在未干沥青上的石子，经过时光的碾压，深深的刻在了生命里。无论是平淡，是普通，或者是被别人遗忘的故事，发生在我们身上的，都是永远留在心中的。

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